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    C’est l’heure exquise et matinale
    Que rougit un soleil soudain.
    À travers la brume automnale
    Tombent les feuilles du jardin.

     

     

     

    Leur chute est lente. On peut les suivre
    Du regard en reconnaissant
    Le chêne à sa feuille de cuivre,
    L’érable à sa feuille de sang.

     

     

     

     

     





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